No Pienses

- Tengo la planta seca- le dijo a su representante- ni todas las depresiones del mundo van a lograr que escriba una línea.

- Tranquilo- le contestó este- andá a dormir y no pienses demasiado en el tema, mañana los versos vendrán solos.

- Siempre la misma mierda vos, no pienses, no pienses, si no pienso ni vos ni yo comemos. En realidad yo no como, vos de algún lado seguirás robando.

- Probablemente estés muy borracho, seguimos con esta charla mañana, trata de dormir – y colgó.

Se quedó un largo rato escuchando el tono del teléfono, luego fue hasta la ventana, miró todos los hombres/hormiga que pasaban por allí abajo sin saber lo que sucedía arriba, paso un pie por encima de la baranda, luego el otro y se arrojo al vacío.

Al otro día todos los diarios hablaban de eso.

Al menos a alguien se le había ocurrido una línea

EL

El que toca la guitarra,

El que hizo un programa de radio,

El que tuvo una banda,

El que se enamoró dos veces,

El que cambió de gustos musicales

El que leyó bukowski y Fante,

El que se revela contra Dios,

El que tiene un trabajo estable,

El que hizo veinte mil cursos,

Y el que intenta escribir,

Pero nada le satisface…

Memoria

Es el maldito texto del cual estoy orgulloso, el único de todo lo producido hasta ahora que me pondría a defender a muerte. Recuerdo haberlo escrito cuando tenía diecisiete o dieciocho años, alrededor de las cinco de la tarde. No tenía una gota de alcohol en mi cuerpo, a esa edad y viviendo con mis padres era difícil escribir estimulado. Hoy los cantares son otros y viviendo en pareja puedo sentarme a las ocho de la mañana, a las seis de la tarde o a las tres de la madrugada con una botella de vino frente a la computadora.

Pero aquella vez solo tenía la imaginación, me plantee una tarea sencilla, sentarme frente a la PC con la mente en blanco y que los dedos sean accionados por estímulos instantáneos, por ideas repentinas que se me vengan a la mente. Empezó bastante lento todo, pero rápidamente empezó a tomar velocidad. Las palabras llovían de alguna parte y para mi asombro tenían coherencia las unas con las otras. No recuerdo todo lo que decía, solo un pasaje en el cual desarrollaba una teoría en la cual afirmaba que cuando una persona muere su mente sigue intacta flotando como un espectro en el aire, millones de mentes que merodeaban alrededor nuestro diariamente, y de vez en cuando esas mentes, recuerdo que le llamaba “conciencias”, se apiadaban de nosotros los mortales y se metían en nosotros por unos instantes y era en ese preciso momento donde aparecían las grandes ideas, los inventos, las obras de arte, las soluciones inesperadas, hermosas canciones y lo que es mas incomprensible los Deja Vú. Todos alguna vez tuvimos uno, es esa extraña sensación de ya haber vivido una situación y era porque precisamente esa “conciencia” que se apoderaba de nosotros por unos segundos ya lo había vivido.

Cuando termine aquella hoja, leí todo detenidamente, estaba extasiado. Una sensación de bienestar recorría mi cuerpo. Recuerdo que para proteger mi personalidad ante la mirada de furtivos lectores puse al pie “carta encontrada entre las pertenencias de un interno del borda”. Jajaja que inocente, tenía miedo que la gente pensara que estaba loco al leer aquello. Hoy lo deseo eso más que nada.

Luego paso que compramos una computadora más nueva, la que poseía dicho escrito fue a parar al consultorio de mi viejo, y más tarde al galpón. Una vez que me vine a convivir con mi novia una y otra vez me repetía que tenia que ir a buscar el disco rígido de esa computadora para pasarlo a nuestra maquina, además de eso tenia muchos escritos adolescentes y un proyecto personal que era casi una copia de rayuela de Cortazar. Lo deje pasar, me olvide. Después de casi un año me decidí por fin a hacerlo, luego de dos de que la computadora ya no sea usada. Así es que fui al galpón, empecé a revolver pero nada, fui hasta el cuarto de mi vieja a preguntarle por la maquina y me dijo: “Damián hace como seis meses que la sacamos a la calle, no andaba, se la dimos a un botellero”. Casi tuve un ataque de nervios, me imaginaba mis escritos viajando en un carro y después de esos seis meses descansando en el depósito municipal, reciclado y usado en alguna casa humilde, o simplemente reducido todo a ceniza. Todos mis primeros escritos habían desaparecido. Aunque sinceramente solo me importaba uno.

Tiempo después trato de recordar que decía aquella “carta encontrada entre las pertenencias de un interno del borda”, pero me resulta imposible hacerlo. Pero tengo esperanzas que todo se encuentre alojado en algún recóndito rincón del cerebro, y que solo haga falta pulsar los interruptores adecuados para que todo vuelva a salir.

Se que es una tarea difícil, pero seguiré intentando, aunque se me valla la vida en eso.

Mi Hermano

Quiero contarles que tengo un hermano,

No compartimos apellido, ni padres, ni sangre,

Ni asados, ni funerales, ni despedidas de fin de año.

Nos une otra cosa: Algo de música y de literatura,

De sentimiento de irritabilidad social y existencialismo lacerante.

Quiero contarte querido hermano que vivimos en un gran círculo,

Yo corro detrás tuyo, tratando de alcanzarte, pero solo veo tu espalda.

Apresuro la marcha pero al mismo tiempo te veo hacer lo mismo.

Me resulta imposible alcanzarte, y saboreo el gusto de sentirme a tu sombra.

Por otro lado querido hermano, tú también corres en ese gran círculo,

Solo ves mi espalda y te esfuerzas por alcanzarme.

Pero me ves correr y piensas que vas a perderme,

Comienzas a hacerlo tú también con más fuerzas, pero nunca llegas a mi lado.

Algún día, uno de los dos aminorará la marcha y nos encontraremos,

No importará quien lo haga, pues ese día sonreiremos complacientes.

Quiero confesarte hermano, que espero que ese día nunca llegue,

Porque esta eterna carrera, nos vuelve cada vez mas sabios, cada vez mas puros.

Hace unos domingos lo escuché hacer música,

Yo tenía vestigios de una flor en mi pecho y ella me ayudo a entenderlo todo.

El sol sobre el techo de cristal, iluminando ese Rick wakeman del subdesarrollo.

Me hizo saber que esa carrera recién empieza. Solo nos queda correrla.

Brindo por todo eso,

Por las cervezas que abrimos y las que faltan abrir.

Por las mejores líneas que aun no han sido escritas,

Por este tipo de cursilería gratuita.

Y sobre todo brindo, porque definitivamente hermano eres “El mal hijo”

Seguro

Lo puedo ver a casi un kilómetro,

Pero a 100 Km. por autopista en unos

Pocos segundos lo tenes frente a vos.

Imponente allá, tal vez treinta o cuarenta metros por veinte.

Una pareja sonriente, anodina, con una falsa felicidad:

“Ellos ya no se preocupan, aseguraron su casa en la caja”

Varios metros más abajo, donde la luz de los reflectores no llega,

Y la inmensa estructura de hierro se clava en la tierra,

Puedo ver en la semioscuridad

Un centenar de casas construidas con chapa,

Madera, lona y cartón, precariamente firmes

Y amalgamados los techos de todas ellas.

Algunas de ellas irradian luz a través de los

Huecos que hacen de ventana.

Más allá distingo algunas siluetas alrededor de un fogón,

Calculo que desde allí solo perciben el reverso del cartel,

El lado oscuro de la cosa.

El inmenso escaparate tapa los reflectores

Y la luz de la autopista, quizás también el amanecer

Y los sumerge en una inmensa oscuridad.

Tal vez ignoren lo que toneladas de hierro sostienen

Sobre sus cabezas.

La visión dura unos segundos,

Cuando logro reponerme a mis pensamientos,

Una nueva publicidad diseñada a la talla del gran Goliat

Me espera a escasos metros.

Llego a mi casa, agarro el tubo del teléfono,

Escucho el tono y luego

“Seguros la caja, atención las 24 hs. Bienvenido”

Lluvia

Afuera llueve, me acuerdo de cuando el techo filtraba y la noche se hacia larga,

Era cuando todo era mas difícil y no había una mujer para dormir abrazado.

Ahora que ambos problemas están solucionados se siguen sumando otros,

Tal vez por naturaleza estemos destinados a saltear problemas,

O a cambiarlos por otros con mayor relevancia.

Me acuerdo cuantas veces pensé que “Ese” problema iba a ser el ultimo,

Y siempre vino uno más original y complejo para suplantarlo.

Pueden llegar a las diez de la mañana o a las ocho de la noche,

Nunca se anuncian y amenazan con desbancar la calma.

Pero los idiotas sabemos que nunca el suicidio es una salida.

Y es verdad que uno nunca termina de recuperarse

Todavía le sigo temiendo a las noches de lluvia

Y que el brazo se estire y no la encuentre a mi lado.

Quizás la vida solo se resuma a eso:

A tapar goteras y conseguir mujeres.

Papeles encontrados: Toma II

¿Hacia donde nos llevará el camino?,

¿Que depara a nuestras almas solitarias?

Despierta hermano, tu Dios te abandono,

Despierta hermana, una vez más tocamos fondo.

Los amantes se toman de la mano y caminan unidos

Hacia el destierro, un Te QUIERO perdió su ahora,

Un te amo solo se imprime en poesía de bolsillo.

Yo que temí bordear la locura y hoy río de mis problemas triviales,

Yo que en vano espere respuesta, y llego cuando baje la guardia.

Extraño estratagema del ser humano que no para de buscar respuestas

Cuando las preguntas aun no están formuladas.

Escribir líneas huérfanas que esperan en un cajón ser usadas con mejores fines,

No divisar mejores fines para estas líneas bastardas.

Hoy la vi llorar, creo que yo también lo hice.

Descubrí mis instintos más oscuros, justo antes del pecado.

Soy libre, soy libre, de que me sirve cuando mi mente es esclava.

¿Madre me imaginaste “ESTO”?

Destilo vergüenza, supuro verdad…

Algunas palabras

NOTA: Antes de comenzar a leer este articulo entrar en la pagina http://jonsiandalex.com/music , ir al reproductor y seleccionar el primer tema Happiness, una vez que lo estés escuchando ahí si volve y lee lo que sigue.


“El alma se alimenta sola”
Era la frase que me quedo dando vueltas por la cabeza luego de una charla con Fede, “El alma se alimenta sola”. No se muy bien de donde salió porque ninguno de los dos planteo lo contrario o siquiera afirmó dicha hipótesis, quizás fueron el hipnótico piano y violines de Jónsi & Alex, ese sonido de fondo a mar y amanecer. Era una especie de concepto abstracto, algo parecido a una consigna interna, una reflexión sabida desde siempre casi inconscientemente, pero que recién ahora me detenía a formularla.
“El alma se alimenta sola”, no hace falta ningún tipo de combustible espiritual como ese que anda ofreciendo ese locutor en su libro. El alma posee la fortaleza de un roble, y como tal participa en la maravillosa creación de la vida. Al igual que los árboles que toman el monóxido de Carbono y lo absorben convirtiéndolo en vida, en Aire. El alma absorbe tu sonrisa compañera, una mañana en que despierto junto a vos, una sonrisa, una charla, un libro, la música. Todo eso contribuye a que el alma tenga de donde alimentarse. Sin conservantes, ni petroquímicos, ni sal. Eso es con lo que el alma se prepara su alimento. Lo que hace que la conserves como tu cuerpo nunca lo hará. Convirtiendo, al igual que el roble, algo ya usado de vuelta en vida, y volviéndolo a dar, el alma es el reciclador por excelencia. No podes tu alma, déjala crecer.
“El alma se alimenta sola” y eso es indistinto a cualquier religión o culto, todos los herejes de este mundo tenemos alma. Es la esencia que vemos detrás de cualquier rostro. No es el libro de ningún psicoanalista ni Maharishi de la nada. El alma es tuya y no es cursi como una novela barata. Son las lágrimas después de una hermosa canción, o la extraña fascinación por una película incompleta. Son las cartas que aun siendo escritas nunca nos hemos dado. Y es este texto que no es poesía ni ensayo.

Respiren!!!



P.D: Gracias Fede por las palabras y la música, sin eso no me habría detenido a pensar en esto. Que solo a mi me sirve, pero aun asi comparto.

Papeles encontrados: Toma I

Si todas las palabras ya fueron escritas,
Es imposible que un poema cambie al mundo.
Si fueron retratados ya todos los jardines
Y coronados todos los amores.

Si nos han hecho ya sentir propio el desengaño
Y ajena la cobardía.
Si ya no vivo entre caballeros
Sino entre basura y trenes viejos.

Si no es París sino Ezpeleta
Si no es amor sino estrategia.
Si todas las palabras ya fueron escritas.
¿Porque esta obsesión idiota de escribir poesía?

Vivan, respiren!!, sientan el suelo bajo sus pies
Algún día les faltará fuerza y ahí se sentirán bravos.
Celebren el cuerpo, el sexo, y otra vez la vida.
Si no pensáramos tanto nuestros actos, tal vez seria más dulce la partida.

Si todas las palabras ya fueron escritas,
¿Qué hago sentado frente a esta hoja?

PARANOIA

     

          Hace dos meses creía que me iba a morir de inanición, debido al estado de indigencia al que iba a entrar por la crisis mundial, pero luego me olvide del tema. Hace poco más de un mes lo supe, la plaga del apocalipsis era el dengue, estábamos destinados a morir todos. Hospitales que tenían gente con los sintomas y no los declaraban, el primo de un conocido de un amigo que se lo diagnosticaron. El Aedes aegypti era el martillo de Tor. La mano derecha de Lucifer que venia a hacernos pagar por todos nuestros pecados. No podíamos zafar de esta, todo estaba dicho, solo quedaba despedirnos de nuestros seres queridos y esperar el fin, pero...

           Hace poco mas de quince días todo cambio radicalemente, el dengue resulto ser una especie de anginas comparado con el gran mal que asechaba a la humanidad. El diario de un lunes relego al dengue a un misero recuadro comparado con las quince paginas que ocupaba la tumba de la sociedad moderna: "La gripe Porcina", conocida también como "La influenza H1N1". No podiamos salvarnos de esta se expandía por todo el mundo, las potencias estaban preocupadas, la presidenta cancelo los viajes a Mexico, ERA EL FIN, me compre mi barbijo y esperé, aún sigo esperando...

            Mientras tanto, el paco sigue matando a píbes, la policía hace lo suyo también, un barrabrava llega a la guardia del hospital, un hombre le pega  a su esposa, otro llora por el hambre de su familia, en una habitación de casa rosada algo huele a coima y una fabrica despide a trecientos obreros. Pero no me importa, yo tengo mi barbijo.

Un año despues

Parece mentira, la ultima entrada fechada el 19 de enero del 2008 en este diario público.

Vayamos por partes: sigo vivo, estoy más pelado, un poco más afectado intelectualmente, un tanto menos sociable, todavía tengo algunos amigos pero no creo superar sus expectativas.

Por otra parte, querido blog, el facebook te esta queriendo arrebatar tu trabajo, es la sensación, todos tienen uno, todos hablan de él, publico notas allí muy de vez en cuando. No llores, lo mismo le pasó a la maquina de escribir y un poco antes a la pluma y el papel. Son momentos, hay que saber disfrutarlos.

Igualmente he seguido observando a las personas, noté que tan estúpidas se ven intentando llamar la atención del resto. Vi como las relaciones se desgastan, como todo aquello que construimos tan sólidamente, en cuestión de segundos puede llegar a derrumbarse, vi nuestras caras todas juntas pidiendo un cambio, una renovación, algo que ayude a esquivar la rutina, las obligaciones para con los otros, el estúpido sentimiento que nos lleva a hablar del clima con las persona que aguarda el colectivo junto a nosotros, nunca esperé nada revelador de esas charlas, pero aun así no puedo evitarlas.

Sigo temiéndole a la soledad, solo que hoy no lo oculto. Es un maldito defecto que no creo ser capaz de cambiar. Acabo de cumplir 24 años, lo se, a la vista de todos es poco, pero siento que cada vez hay menos tiempo para lo que disfrutamos, tiempo que utilizamos para.... ni idea, pero no está. Aquel que sepa donde se esconde que me avise, prometo recompensar.

Damián